C'est ta journée Théophile, comme tous les vingt-sept du mois. C'était le vingt-sept février, ta journée, la seule où tu étais sagement dans ta couveuse, où les médecins disaient que tu étais stable, où je me préparais pour une longue bataille, celle de te sortir d'ici, celle de la prématurité. Je ne savais pas que c'était ta seule, et unique journée.
Onze mois après, que reste-il.
La douleur n'est pas partie.
Elle ne s'est pas atténuée
On m'a menti.
On m'a menti.
